Cher journal,
Cela fait maintenant 1668 jours que je suis enfermé sur cette île du célibat. Enfin, une île... c'est surtout un bunker gigantesque enfoui sous terre. Les geôlières nous surveillent depuis la surface. Nous ne les voyons presque jamais, mais elles nous voient constamment. Je soupçonne même qu'elles organisent des soirées cinéma où elles regardent nos tentatives de séduction enregistrées comme des documentaires animaliers.
Tous les hommes de la planète ont été enfermés ici après la Grande Révolte. Certaines en avaient assez des comportements stupides, des promesses non tenues, des conversations qui commencent par "Salut, ça va?" et qui meurent immédiatement après.
Elles ont pris le pouvoir.
Et honnêtement, vu certaines archives historiques retrouvées dans le bunker, elles avaient quelques arguments solides.
La vie s'organise tant bien que mal. Certains font du sport. D'autres jouent aux cartes. Moi, j'ai choisi la voie artistique.
Je dessine.
Je joue de la guitare.
Je joue de la batterie.
J'écris, je résous des problèmes mathématiques complexes.
Autrement dit, je possède cinq activités parfaitement inutiles pour creuser un tunnel d'évasion.
J'ai essayé de convaincre les autres que l'art pouvait les sauver.
J'ai admis ma défaite.
J'ai également passé les évaluations psychologiques du bunker.
Les résultats sont tombés.
Je serais ce qu'ils appellent un HPI.
Apparemment, cela signifie que mon cerveau fonctionne un peu différemment de la moyenne.
Cela ne fait pas de moi un génie. Si c'était le cas, j'aurais déjà trouvé comment sortir d'ici.
Aujourd'hui, j'ai tenté d'établir le contact avec certaines.
Elles sont quand même quelques unes a avoir eu pitié et nous ont aidé à mettre en place ce système de communication.
Je pense qu'elles peuvent devenir alliées.
Je vais réfléchir sérieusement quant à savoir comment m'approcher sans exploser sur une des nombreuses mines de rejet.
Je me dois d'être prudent.
Ces mines sont partout.
Certaines prennent la forme de :
%u2014 Tu es vraiment gentil.
D'autres :
%u2014 Je préfère qu'on reste amis.
Et les plus meurtrières :
%u2014 Tu trouveras quelqu'un, j'en suis sûre.
Les survivants racontent qu'après cette dernière phrase, on entend un léger sifflement avant l'explosion.
De temps en temps, l'un de nous disparaît.
Il y en a un autre qui a tenté une sortie du bunker en hurlant "Prenez moi, j'en peux plus!".
Elles l'ont pris, il est soprano maintenant.
Le plus troublant est qu'ils reviennent avec un grand sourire.
Nos scientifiques travaillent toujours sur ce paradoxe.
Elles en choisissent un de temps en temps pour la reproduction de l'espèce, une fois l'acte accompli, comme pour les mantes religieuses, ils reviennent sans tête.
Pour le sexe ici, c'est très dur et c'est le cas de le dire.
On se débrouille, il n'y a que Roger qui est un peu ennuyé, il est manchot.
Il veut jouer des maracas. Je ne sais toujours pas comment lui annoncer.
Personne ne veut l'aider.
Si je ne peux avoir de contact extérieur, alors j'envisagerai peut être une sortie mélancolique, en évitant les religieuses.
Il existerait une île où certaines se sont réunies pour aider nos congénères.
Elles en sauvent quelques uns.
Mais j'aime imaginer qu'un jour l'une d'elles verra mes dessins, entendra mes morceaux de guitare ou mon dernier solo de batterie et se dira :
"Celui-là a peut-être sa place avec nous."
Alors elle viendra me chercher.
Je lui montrerai mes carnets remplis de croquis.
Je lui jouerai quelques morceaux.
Je l'aimerai, vraiment tout en maîtrisant les règles du déminage émotionnel.
Je la voudrai drôle, intelligente, fidèle, sincère, et décidée à vivre un jour à deux.
Pas tout de suite, mais au moins se fidéliser et s'aimer comme pour de vrai.
Je lui ferai plein de dessins, de câlins, sans l'encombrer, juste ce dont elle a besoin.
Je serai là pour elle, et on se battra tous les deux pour rétablir ce monde et au moins pour nous deux...
À ma chère future Amazone, où que tu sois...
Ange
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